Cuchillos que no hieren

El clima sigue su curso, el hombre le echa otro pulso, la tierra parece dormida quizás porque está herida. No nos muestra su dolor aunque se le nota desde lejos, algo se me clava en el alma , me dice mi montaña amada, no son cuchillos naturales pero me hieren en el abismo, tengo un sendero nuevo pero no conozco el camino.

Invierno en el Valle del Jerte